Как-то давным-давно, в детстве, я, как и большинство людей в моём возрасте, лежал перед сном в кровати и фантазировал часами. Одна из моих фантазий нарисовала наш же собственный мир, только немного изменённый - люди в нём умирали так часто, что смерть стала чем-то совершенно привычным, вроде газет или электричества. Типа, встречались мы в моих фантазиях с другом Олегом, бродили по двору в скуке, а потом решали зайти за нашей общей подругой Лариской. Звоним в дверь, открывает её мать. "А Лариса сегодня выйдет?" "Нет, не выйдет." "А почему?" "Она умерла." "А, тогда извините". И мы выходим из подъезда на улицу, минут десять обсуждаем новость, а потом наше внимание переключается на что-то более важное.
Писатель из меня никакой, тем более интересно было мне увидеть литературное воплощение моих детских фантазий в серьёзном романе. И, надо сказать, разочарован я не был. Даже несмотря на серьёзные сомнения в жизнеспообности такого общества и такого мира с девятнадцатилетними профессорами, несмотря на крупную сюжетную неувязку (подозреваемого в преступлении, наказываемом смертью, не арестовывают, а вызывают обычной повесткой к месту возможной расправы), несмотря на полную предсказуемость развития сюжета и финала, роман мне жутко понравился. Понравился своим языком, своими героями и антигероями, своим особым миром. Понравился позицией автора по отношению к читателю - отсутствием высокомерия и псевдоучёности. Про типичное снежнекомовское оформление и качество я уж и не говорю, книги этого издательства можно покупать за один только внешний вид.
Книгу я буквально проглотил за несколько дней в пути на работу и обратно. И с большим трудом боролся с искушением почитать её в рабочее время прямо перед носом у начальства.
October 3 2008, 11:00:41 UTC 3 years ago